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Sis-Arte, La Paz (2026)

27/04/2026

𝐏𝐨𝐞𝐦𝐚 𝟏𝟓.𝟎𝟒.𝟐𝟎𝟐𝟔: 𝐑𝐚𝐢́𝐳 𝐢𝐧𝐝𝐨́𝐦𝐢𝐭𝐚
𝐏𝐨𝐞𝐦 𝐢𝐧 𝐒𝐩𝐚𝐧𝐢𝐬𝐡 𝟏𝟓.𝟎𝟒.𝟐𝟎𝟐𝟔: 𝐔𝐧𝐭𝐚𝐦𝐞𝐝 𝐑𝐨𝐨𝐭𝐬
𝐆𝐞𝐝𝐢𝐜𝐡𝐭 𝐚𝐮𝐟 𝐒𝐩𝐚𝐧𝐢𝐬𝐜𝐡 𝟏𝟓.𝟎𝟒.𝟐𝟎𝟐𝟔: 𝐔𝐧𝐠𝐞𝐳𝐚̈𝐡𝐦𝐭𝐞 𝐖𝐮𝐫𝐳𝐞𝐥
___________________________

No puedo negar los tambores
que emergen desde el vientre de la tierra,
antiguos, indomables,
como el pulso secreto
que insiste en mi pecho.

No puedo negar las gotas
que descienden del cielo sin frontera,
mares suspendidos en el aire,
como los ojos de un dios salado
derramándose en mi rostro.

No puedo negar el silbido de las aves,
arquitectas del viento en las ramas,
aquellas que tejen los laberintos invisibles
donde mi alma se pierde
para encontrarse.

No puedo negar las historias del viento,
que entiendo sin hablar su idioma.
Esa, que roza mi oído,
despertando en mi piel
la memoria intacta del universo.
De la unidad en la diversidad.

No puedo negar el canto de los desiertos,
ese vacío que todo lo nombra,
y todo lo calla.
Aquel espacio que se cruza con balsas arenosas de un delirio sagrado,
de un existir sin miedo,
en diálogo con lo divino.

No puedo negar el grito de la libertad,
río encendido en mis venas,
custodio de mis límites,
guardián indómito de lo que soy.

No puedo negar las montañas y sus Achachilas,
cuidadores de mi camino,
cuna de mi fortaleza,
de la paz de los pueblos,
que enciende mis rutas invisibles.

No puedo negar tu rostro en el mío,
ni la historia que tiembla en tus manos.
No eres ajeno:
eres espejo,
territorio compartido,
pregunta viva que me nombra.

No puedo negar
que mi libertad respira en la tuya,
que mi dignidad se sostiene
cuando la tuya no cae.

No puedo negar mi puño izquierdo en alto:
no es rabia, es raíz.

Podrán detener la tinta,
quebrar la voz,
inmovilizar la carne,
pero jamás domesticar
la dignidad.

Llevo resistencia y rebeldía
ardiendo en mis células,
respirando en mis pulmones,
latentes en los restos luminosos
de mi espíritu.
Enfrento —sí—
pero también abrazo
la crudeza del mundo,
con la ternura feroz
de quien no olvida
que incluso en la herida
late la humanidad.

Un sistema pretende nombrarnos cifra,
reducirnos a simples fichas,
a una ecuación mutilada,
y un silencio administrado.

Pero mi existencia
no cabe en sus tableros.

Podrán despojarme de todo:
arrancar mis hijos del tiempo,
deshilachar mis tierras,
intentar borrar mis raíces,
apagar mis lunas,
mis soles,
mis constelaciones.

Pero nunca —
nunca—
arrancarán de mi ser
la libertad
ni la dignidad.

Volveré.
Y no volveré sola o solo.
Seré millones
en la memoria de los pasos,
en la insistencia del fuego,
en la claridad de la mirada que no se rinde.

Seré millones
porque no tengo precio,
porque no hay molde que me contenga,
porque no hay voz que me nombre
sin que yo me nombre primero.

Soy hueso antiguo,
territorio de mis ancestros,
ceniza que aún canta
en la noche de los guías.

Soy música antes del lenguaje,
eco antes del tiempo,
melodía viva del universo
reconociéndose en cada pupila humana.

Ni el miedo me nombra,
ni el poder me define:
soy dignidad viva.

06/04/2026

🪄🔮 Un viaje entre lo cósmico, lo eterno y lo invisible.
Un susurro del alma entre estrellas. ✨
___
🪄🔮 A journey through the cosmic, the eternal, and the unseen.
A whisper of the soul among the stars. ✨
___
🪄🔮 Eine Reise durch das Kosmische, das Ewige und das Unsichtbare.
Ein Flüstern der Seele zwischen den Sternen. ✨

Sis-Arte 💜

05/04/2026

𝐏𝐨𝐞𝐦𝐚 𝟐𝟒.𝟎𝟑.𝟐𝟎𝟐𝟔: 𝐌𝐚𝐧𝐢𝐟𝐢𝐞𝐬𝐭𝐨
𝐏𝐨𝐞𝐦 𝐢𝐧 𝐒𝐩𝐚𝐧𝐢𝐬𝐡 𝟐𝟒.𝟎𝟑.𝟐𝟎𝟐𝟔: 𝐌𝐚𝐧𝐢𝐟𝐞𝐬𝐭
𝐆𝐞𝐝𝐢𝐜𝐡𝐭 𝐚𝐮𝐟 𝐒𝐩𝐚𝐧𝐢𝐬𝐜𝐡 𝟐𝟒.𝟎𝟑.𝟐𝟎𝟐𝟔: 𝐌𝐚𝐧𝐢𝐟𝐞𝐬𝐭
_______________________________

Si mañana me voy de crucero
por los ríos secretos de la vía galáctica,
por las venas invisibles que susurran entre estrellas,
en un viaje a la noche vibrante
de frecuencias antiguas del universo,
no lloren…
no lloren por mí.

Si mañana mi barco zarpa
hacia el umbral de otro portal,
hacia la grieta luminosa de otra dimensión,
donde guardianes se sostienen con alas intactas
y esfinges tejen acertijos con la memoria de mis faltas,
y yo no llevo más equipaje que el viento
ardiendo como mi única gasolina,
sonrían…
por quien fui,
por quien soy,
y por quien en silencio me convertiré.

Si mañana mis pasos se disuelven,
los huesos aprenden el idioma del polvo,
mi respiración deja de golpear mi pecho
como un tambor de carne,
el corazón detiene su fuego
y mi cabello – hilos de oro y plata –
termina siendo una vieja reliquia
descansando en armarios del tiempo,
como un vestigio leve de un cuerpo que soñó,
o un baúl de recuerdos terrenales;
piénsenme suspendido
entre el azul y el violeta,
en el índigo profundo de mis ojos y mi aura;
recuérdenme con el tercer ojo abierto,
con la lucidez callada del SER.

Si mañana mi voz no pronuncia melodías,
las manos olvidan el lenguaje de los paisajes
y el pulso de los pinceles del color,
mis dedos ya no despiertan la madera
ni las cuerdas de una guitarra
para dialogar y fluir con la vida,
no entristezcan.
Búsquenme -
en mis poemas,
en la tinta aún fresca,
en mis cuadros detenidos en el espacio,
en fotografías gastadas por el polvo y la memoria,
en la curva breve de una risa,
en la luz que tiembla en una sonrisa.
Miren los amaneceres,
los nacimientos de los días -
escuchen cómo arden los ocasos,
y ahí, en el equilibrio de la luz,
me encontrarán.

Si mañana me voy de crucero
por los cauces de la vía galáctica,
por las arterias calladas del infinito,
atravesando la penumbra fértil
de un universo que canta en oscilaciones invisibles,
𝐨𝐣𝐚𝐥𝐚́ –
y en ese ojalá la entrega antigua:
𝑠𝑖 𝑎𝑠𝑖́ 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟𝑒 𝑙𝑜 𝑖𝑛𝑚𝑒𝑛𝑠𝑜,
𝑠𝑖 𝑎𝑠𝑖́ 𝑙𝑜 𝑝𝑟𝑜𝑛𝑢𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑙𝑜 𝑖𝑛𝑑𝑒𝑐𝑖𝑏𝑙𝑒 —
pueda en el trayecto derramar mis hojas,
como árbol que aprende a soltarse,
y alcanzar las orillas del árbol de la vida
para abrazarlo,
hundirme en sus raíces antiguas,
disolverme en su savia
y recordar el camino de regreso a la fuente.

No lloren,
no lloren por mí.
Que esta travesía no es pérdida,
sino tránsito de una misma luz
que se despliega en formas irrepetibles.
Porque la vida no es una línea recta,
son curvas que se encuentran con esquinas,
hasta dibujar, en las constelaciones,
la determinación de un alma.

Cuando la hierba vuelva a pronunciar mi nombre
y la tierra respire mi propósito sagrado,
volveré -
como agua pura,
como piel recién nacida,
como la misma vibración
eterna y celestial.
No como quien repite,
sino como quien continúa:
otra forma del mismo canto,
la misma llama
en distinto cuerpo.

25/03/2026

🪄🔮Pronto…
Un nuevo poema de Sis-Arte está por nacer.
Un viaje entre lo cósmico, lo eterno y lo invisible.
Un susurro del alma entre estrellas. ✨
___

🪄🔮Coming soon…
A new poem by Sis-Arte is about to be unveiled.
A journey through the cosmic, the eternal, and the unseen.
A whisper of the soul among the stars. ✨
___

🪄🔮Bald…
Ein neues Gedicht von Sis-Arte entsteht.
Eine Reise durch das Kosmische, das Ewige und das Unsichtbare.
Ein Flüstern der Seele zwischen den Sternen. ✨

28/02/2026

𝐏𝐨𝐞𝐦𝐚 𝐞𝐧 𝐈𝐧𝐠𝐥𝐞́𝐬 𝟐𝟖.𝟎𝟐.𝟐𝟎𝟐𝟔: 𝐑𝐞́𝐪𝐮𝐢𝐞𝐦 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐚𝐥𝐚𝐬 𝐦𝐚𝐫𝐜𝐡𝐢𝐭𝐚𝐬
𝐏𝐨𝐞𝐦 𝟐𝟖.𝟎𝟐.𝟐𝟎𝟐𝟔: 𝐑𝐞𝐪𝐮𝐢𝐞𝐦 𝐟𝐨𝐫 𝐟𝐚𝐝𝐢𝐧𝐠 𝐰𝐢𝐧𝐠𝐬
𝐆𝐞𝐝𝐢𝐜𝐡𝐭 𝐚𝐮𝐟 𝐄𝐧𝐠𝐥𝐢𝐬𝐜𝐡 𝟐𝟖.𝟎𝟐.𝟐𝟎𝟐𝟔: 𝐑𝐞𝐪𝐮𝐢𝐞𝐦 𝐟𝐮̈𝐫 𝐯𝐞𝐫𝐛𝐥𝐚𝐬𝐬𝐞𝐧𝐝𝐞 𝐅𝐥𝐮̈𝐠𝐞𝐥

Let me dream of my wings —
unborn constellations
sleeping beneath my skin.
Let me find that silent paradise
where sorrow forgets my name
and the blues dissolve
like salt in holy water.

Grant me mercy,
soft as a bird of paradise
descending through wounded skies.

I have no tears left —
only hollow rivers
remembering rain.

Give me peace,
for my heart stumbles through time,
forgetting its own rhythm,
falling
like tears in the rain,
like waterfalls
that have learned
the patience of drought.

Let me dream of my wings,
of flesh becoming echo,
of a place with no name
where exhausted bones
dissolve
into wandering breaths of wind.

Give me rest —
a handful of earth
to quiet my wounds,
to bury the ashes of my name.

Let the ruins
of fires that once devoured me
collapse into dust
and dare to call it
forgiveness.

Give me glory,
for too long I have worn
a crown of thorns —
roots of waiting sorrow
mistaking eternity
for sleep.

All light has faded into gray.
Will pain forgive its sinner?
Will the universe receive a dying star
without asking why it burns out?

We fall —
deeper still —
into the blackened sky,
through clouds of stone
and forgotten prayers.

Sing low —
for God will cut you down
to the tempo of silence,
to the slower walk
toward the final horizon.

Grant me one last sip of dignity
in the dawn of the final ticking hours,
the farewell taste of sunflowers
breaking in the crashing fields
of autumn.

I thirst no more.
No more.

She danced —
she danced —
she danced
like flame discovering freedom.

And now
she is gone,
gone
into the quiet
where embers become memory
and memory becomes light.

24/01/2026

𝐏𝐨𝐞𝐦𝐚 𝟐𝟐.𝟎𝟏.𝟐𝟎𝟐𝟔: 𝐄𝐥 𝐒𝐄𝐑 — 𝐡𝐮𝐦𝐨 𝐪𝐮𝐞 𝐡𝐚𝐛𝐢𝐭𝐚 𝐲 𝐫𝐞𝐜𝐮𝐞𝐫𝐝𝐚
𝐏𝐨𝐞𝐦 𝐢𝐧 𝐒𝐩𝐚𝐧𝐢𝐬𝐡 𝟐𝟐.𝟎𝟏.𝟐𝟎𝟐𝟔: 𝐓𝐡𝐞 𝐁𝐄𝐈𝐍𝐆 — 𝐬𝐦𝐨𝐤𝐞 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐢𝐧𝐡𝐚𝐛𝐢𝐭𝐬 𝐚𝐧𝐝 𝐫𝐞𝐦𝐞𝐦𝐛𝐞𝐫𝐬
𝐆𝐞𝐝𝐢𝐜𝐡𝐭 𝐚𝐮𝐟 𝐒𝐩𝐚𝐧𝐢𝐬𝐜𝐡 𝟐𝟐.𝟎𝟏.𝟐𝟎𝟐𝟔: 𝐃𝐚𝐬 𝐒𝐄𝐋𝐁𝐒𝐓 – 𝐑𝐚𝐮𝐜𝐡, 𝐝𝐞𝐫 𝐛𝐞𝐰𝐨𝐡𝐧𝐭 𝐮𝐧𝐝 𝐬𝐢𝐜𝐡 𝐞𝐫𝐢𝐧𝐧𝐞𝐫𝐭
_________________

Alguien dijo que la vida es una experiencia individual,
como si la piel no recordara otras manos,
como si la carne no vibrara en coro,
como si los huesos no fueran archivos
donde duermen los nombres de los mu***os.

Como si el ADN no fuera una carta escrita
por generaciones que jamás conocí
pero que hablan cuando camino,
cuando temo,
cuando amo sin saber por qué.

Tal vez soy un individuo, sí,
pero con raíces que no me pertenecen del todo:
un bosque entero empujando mi columna,
cien árboles bebiendo la misma savia,
la misma tierra oscura,
brotando en formas distintas
para sostener la ilusión de separación.

Tal vez soy una estrella caída sobre el mundo,
resultado precario de una alquimia antigua,
una fórmula que tiembla,
que puede disolverse con un roce,
pero que existe solo
porque millones de socios invisibles
sostienen el equilibrio del caos.

La vida: ¿una experiencia individual?
¿En un cuerpo que replica funciones ajenas,
que respira como otros, sangra como otros,
y aun así se siente irrepetible?
¿Soy humo creyéndose libre
mientras la jaula arde lentamente?

Siento a todos los demás en mí.
Me siento habitando a los demás.
¿Soy yo o soy un sistema hablando?
¿Me colectivizo por necesidad
o descubro que nunca estuve solo?
¿Soy más que una partícula
o apenas la excusa momentánea
de algo inmensamente mayor?

Alguien insistió:
“la vida es una experiencia individual”,
como si el dolor no se contagiara,
como si la esperanza no se aprendiera,
como si los huesos no cargaran
el peso emocional de los antepasados.

Entonces pregunto:
¿cuánto de mí es único
y cuánto es una mezcla inevitable
de todos con todos?
Si uno cae,
¿no se resiente el suelo entero?
Si no nos atendemos,
¿no se agrieta la especie?

Si algunos despiertan
y otros duermen,
¿el individuo se eleva
o se desmorona en soledad?
¿Puede alguien salvarse
en un mundo que sangra en plural?

¿Qué es la fortaleza
si también flaquea?
¿Qué somos cuando resistimos
y aun así temblamos?
¿Humanos?
¿O una anomalía sensible
en un sistema que exige igualdad
sin comprender la diferencia?

Soy frágil,
pero sostengo universos.
Soy fuerte,
pero me quiebro.
Soy pregunta,
soy grieta,
soy el intento desesperado del Ser
por mirarse al espejo
y no huir.

Tal vez la respuesta
no habita en la certeza,
sino en la herida de la pregunta:
si alguna vez hemos vivido como almas
habitándose un cuerpo,
y no como cuerpos
intentando recordar que tienen alma.

¿Cuántos de nosotros saben —de verdad saben—
que son alma
y no apenas forma,
peso,
materia obediente al desgaste?
¿Cuántos caminan sostenidos
no por la carne que falla,
sino por una fortaleza invisible
que insiste
a pesar de la gravedad,
del miedo,
del límite?

¿Y cómo saber qué somos
si ambos polos se confunden?
Si lo espiritual y lo material
respiran con los mismos pulmones,
circulan por la misma sangre,
arden en el mismo pecho.

Quizás SER,
haciendo la experiencia humana,
no sea resistir la corriente,
sino aprender a fluir con el río,
hundirse en los remolinos del huracán
para volver distinto,
no intacto,
no domesticado.

No como una reinvención forzada,
sino como el respiro honesto
de quien, por un instante,
encuentra hogar
en medio de un mundo volátil y frágil.

Un mundo diseñado —demasiadas veces—
para frustrar lo esencial,
para domesticar el impulso,
para volver obediente al cuerpo
y sospechosa a la intuición.

Un sistema que mide la vida en productividad,
que traduce el valor en cifras,
que llama éxito a la desconexión
y madurez al silencio.

Un sistema que oprime lo real,
que aplasta la experiencia viva,
y eleva lo imaginario
como sustituto de lo que no se nos permite sentir.

Por eso pensar
es un acto político.
Sentir sin permiso
es una forma de resistencia.
Recordar el alma
en tiempos de obediencia
es un gesto radical.

Tal vez no seamos respuesta.
Tal vez seamos el conflicto.
El punto donde el sistema falla,
donde la conciencia se filtra,
donde el universo se pregunta
si puede vivirse
sin negarse a sí mismo.

Tal vez no se trate de elegir
entre espíritu o materia,
sino de habitar la tensión
sin venderla,
sin simplificarla,
sin callarla.

Ser puente.
Ser grieta.
Ser pregunta viva.

Y aun así —
respirar.

04/01/2026

𝐹𝑒𝑙𝑖𝑧 𝐴𝑛̃𝑜 2026 | 𝐻𝑎𝑝𝑝𝑦 𝑁𝑒𝑤 𝑌𝑒𝑎𝑟 2026 | 𝐹𝑟𝑜ℎ𝑒𝑠 𝑁𝑒𝑢𝑒𝑠 𝐽𝑎ℎ𝑟 2026 ✨️🌈🙏

𝐄𝐥 𝐜𝐚𝐦𝐛𝐢𝐨 𝐝𝐞 𝐚𝐧̃𝐨 𝐧𝐨 𝐛𝐨𝐫𝐫𝐚 𝐡𝐞𝐫𝐢𝐝𝐚𝐬. 𝐍𝐨 𝐫𝐞𝐢𝐧𝐢𝐜𝐢𝐚 𝐬𝐢𝐬𝐭𝐞𝐦𝐚𝐬. 𝐍𝐨 𝐫𝐞𝐞𝐝𝐮𝐜𝐚 𝐜𝐨𝐧𝐜𝐢𝐞𝐧𝐜𝐢𝐚𝐬.

2025 me atravesó el cuerpo: cáncer de piel (melanoma), 90 sesiones de radioterapia, colapsos físicos (sistema nervioso, linfático, colapso hepático), depresión, desgaste mental, luchas personales y profesionales, resistencias visibles e invisibles.
2026 empezó raro. Y me dejó una verdad cruda: lo más peligroso no es caer, sino abandonarse a uno mismo.

Cuando la depresión, el TDAH no acompañado ni sostenido y el agotamiento toman el control, empezamos a decidir desde la desconexión. Nos dañamos. Elegimos relaciones, hábitos, alimentos, discursos y violencias que no nos sostienen. Desfiguramos nuestro propio SER y nos alejamos de él.

¿𝐃𝐞 𝐯𝐞𝐫𝐝𝐚𝐝 𝐜𝐫𝐞𝐞𝐦𝐨𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐞𝐥 𝐦𝐮𝐧𝐝𝐨 𝐟𝐮𝐧𝐜𝐢𝐨𝐧𝐚 𝐝𝐢𝐬𝐭𝐢𝐧𝐭𝐨❓ Por eso el mundo grita: violencia de género, guerras, niños y jóvenes creciendo sin contención emocional, sistemas educativos rotos, cuerpos mal nutridos, economías que priorizan el beneficio sobre la ética, identidades instrumentalizadas, el cuidado convertido en mercancía.

El tiempo no es un botón de reset. Es un continuo. Y nos revela que el verdadero cambio no ocurre cuando el año cambia, sino cuando decidimos no abandonarnos más — ni como individuos, ni como sociedad.

𝐋𝐚 𝐩𝐫𝐞𝐠𝐮𝐧𝐭𝐚 𝐧𝐨 𝐞𝐬 𝐪𝐮𝐞́ 𝐚𝐧̃𝐨 𝐞𝐦𝐩𝐢𝐞𝐳𝐚, 𝐬𝐢𝐧𝐨 𝐜𝐮𝐚́𝐧𝐭𝐚 𝐝𝐞𝐬𝐜𝐨𝐧𝐞𝐱𝐢𝐨́𝐧 𝐬𝐞𝐠𝐮𝐢𝐦𝐨𝐬 𝐥𝐥𝐚𝐦𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐧𝐨𝐫𝐦𝐚𝐥.
___

𝐓𝐡𝐞 𝐜𝐡𝐚𝐧𝐠𝐞 𝐨𝐟 𝐚 𝐲𝐞𝐚𝐫 𝐝𝐨𝐞𝐬 𝐧𝐨𝐭 𝐞𝐫𝐚𝐬𝐞 𝐰𝐨𝐮𝐧𝐝𝐬. 𝐈𝐭 𝐝𝐨𝐞𝐬 𝐧𝐨𝐭 𝐫𝐞𝐬𝐞𝐭 𝐬𝐲𝐬𝐭𝐞𝐦𝐬. 𝐈𝐭 𝐝𝐨𝐞𝐬 𝐧𝐨𝐭 𝐫𝐞-𝐞𝐝𝐮𝐜𝐚𝐭𝐞 𝐜𝐨𝐧𝐬𝐜𝐢𝐨𝐮𝐬𝐧𝐞𝐬𝐬.

2025 went straight through my body: skin cancer (melanoma), 90 radiation sessions, physical collapses (nervous system, lymphatic system, liver failure), depression, mental exhaustion, personal and professional struggles, visible and invisible resistance.
2026 began strangely. And it left me with a raw truth: the most dangerous thing is not falling, but abandoning yourself.

When depression, unsupported ADHD and exhaustion take control, we begin making decisions from disconnection. We harm ourselves. We choose relationships, habits, food, narratives and forms of violence that do not sustain us. We distort our own SELF and drift away from it.

𝐃𝐨 𝐰𝐞 𝐫𝐞𝐚𝐥𝐥𝐲 𝐛𝐞𝐥𝐢𝐞𝐯𝐞 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐨𝐫𝐥𝐝 𝐟𝐮𝐧𝐜𝐭𝐢𝐨𝐧𝐬 𝐝𝐢𝐟𝐟𝐞𝐫𝐞𝐧𝐭𝐥𝐲❓ That’s why the world is screaming: gender-based violence, wars, children and young people growing up without emotional containment, broken education systems, malnourished bodies, economies prioritizing profit over ethics, identities turned into instruments, care reduced to a commodity.

Time is not a reset button. It is a continuum. And it reveals that real change does not happen when the year changes, but when we decide to stop abandoning ourselves — individually and collectively.

𝐓𝐡𝐞 𝐪𝐮𝐞𝐬𝐭𝐢𝐨𝐧 𝐢𝐬 𝐧𝐨𝐭 𝐰𝐡𝐢𝐜𝐡 𝐲𝐞𝐚𝐫 𝐛𝐞𝐠𝐢𝐧𝐬, 𝐛𝐮𝐭 𝐡𝐨𝐰 𝐦𝐮𝐜𝐡 𝐝𝐢𝐬𝐜𝐨𝐧𝐧𝐞𝐜𝐭𝐢𝐨𝐧 𝐰𝐞 𝐤𝐞𝐞𝐩 𝐜𝐚𝐥𝐥𝐢𝐧𝐠 𝐧𝐨𝐫𝐦𝐚𝐥.

___

𝐃𝐞𝐫 𝐉𝐚𝐡𝐫𝐞𝐬𝐰𝐞𝐜𝐡𝐬𝐞𝐥 𝐡𝐞𝐢𝐥𝐭 𝐤𝐞𝐢𝐧𝐞 𝐖𝐮𝐧𝐝𝐞𝐧. 𝐄𝐫 𝐬𝐞𝐭𝐳𝐭 𝐤𝐞𝐢𝐧𝐞 𝐒𝐲𝐬𝐭𝐞𝐦𝐞 𝐳𝐮𝐫𝐮̈𝐜𝐤. 𝐄𝐫 𝐞𝐫𝐳𝐢𝐞𝐡𝐭 𝐤𝐞𝐢𝐧 𝐁𝐞𝐰𝐮𝐬𝐬𝐭𝐬𝐞𝐢𝐧 𝐧𝐞𝐮.

2025 ging mir durch den Körper: Hautkrebs (Melanom), 90 Bestrahlungssitzungen, körperliche Zusammenbrüche (Nervensystem, Lymphsystem, Leberversagen), Depression, mentale Erschöpfung, persönliche und berufliche Kämpfe, sichtbare und unsichtbare Widerstände.
2026 begann seltsam. Und hinterließ eine unbequeme Wahrheit: Das Gefährlichste ist nicht das Fallen, sondern sich selbst zu verlassen.

Wenn Depression, unbegeleitetes ADHS und Erschöpfung die Kontrolle übernehmen, beginnen wir aus der Trennung heraus zu entscheiden. Wir schaden uns selbst. Wir wählen Beziehungen, Gewohnheiten, Ernährung, Narrative und Formen von Gewalt, die uns nicht tragen. Wir entstellen unser eigenes SELBST und entfernen uns von ihm.

𝐆𝐥𝐚𝐮𝐛𝐞𝐧 𝐰𝐢𝐫 𝐰𝐢𝐫𝐤𝐥𝐢𝐜𝐡, 𝐝𝐢𝐞 𝐖𝐞𝐥𝐭 𝐟𝐮𝐧𝐤𝐭𝐢𝐨𝐧𝐢𝐞𝐫𝐞 𝐚𝐧𝐝𝐞𝐫𝐬❓ Darum schreit sie: genderbasierte Gewalt, Kriege, Kinder und Jugendliche ohne emotionale Sicherheit, zerbrochene Bildungssysteme, unterversorgte Körper, Ökonomien, die Profit über Ethik stellen, instrumentalisierte Identitäten, Fürsorge als Ware.

Zeit ist kein Reset-Knopf. Sie ist ein Kontinuum.
Und sie zeigt, dass wirkliche Veränderung nicht beim Jahreswechsel geschieht, sondern dann, wenn wir aufhören, uns selbst zu verlassen — individuell wie gesellschaftlich.

𝐃𝐢𝐞 𝐅𝐫𝐚𝐠𝐞 𝐢𝐬𝐭 𝐧𝐢𝐜𝐡𝐭, 𝐰𝐞𝐥𝐜𝐡𝐞𝐬 𝐉𝐚𝐡𝐫 𝐛𝐞𝐠𝐢𝐧𝐧𝐭, 𝐬𝐨𝐧𝐝𝐞𝐫𝐧 𝐰𝐢𝐞 𝐯𝐢𝐞𝐥 𝐄𝐧𝐭𝐟𝐫𝐞𝐦𝐝𝐮𝐧𝐠 𝐰𝐢𝐫 𝐰𝐞𝐢𝐭𝐞𝐫𝐡𝐢𝐧 𝐚𝐥𝐬 𝐧𝐨𝐫𝐦𝐚𝐥 𝐚𝐤𝐳𝐞𝐩𝐭𝐢𝐞𝐫𝐞𝐧.

27/12/2025

𝐏𝐨𝐞𝐦𝐚 𝐞𝐧 𝐈𝐧𝐠𝐥𝐞́𝐬 𝟐𝟕.𝟏𝟐.𝟐𝟎𝟐𝟓: 𝐄𝐥 𝐓𝐞𝐣𝐢𝐝𝐨 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐍𝐢𝐞𝐯𝐞 - 𝐔𝐧 𝐓𝐚𝐩𝐢𝐳 𝐒𝐚𝐠𝐫𝐚𝐝𝐨
𝐏𝐨𝐞𝐦 𝟐𝟕.𝟏𝟐.𝟐𝟎𝟐𝟓: 𝐓𝐡𝐞 𝐅𝐚𝐛𝐫𝐢𝐜 𝐨𝐟 𝐒𝐧𝐨𝐰 – 𝐀 𝐒𝐚𝐜𝐫𝐞𝐝 𝐓𝐚𝐩𝐞𝐬𝐭𝐫𝐲
𝐆𝐞𝐝𝐢𝐜𝐡𝐭 𝐚𝐮𝐟 𝐄𝐧𝐠𝐥𝐢𝐬𝐜𝐡 𝟐𝟕.𝟏𝟐.𝟐𝟎𝟐𝟓: 𝐃𝐚𝐬 𝐆𝐞𝐰𝐞𝐛𝐞 𝐝𝐞𝐬 𝐒𝐜𝐡𝐧𝐞𝐞𝐬 – 𝐄𝐢𝐧𝐞 𝐡𝐞𝐢𝐥𝐢𝐠𝐞 𝐓𝐚𝐩𝐢𝐬𝐬𝐞𝐫𝐢𝐞
____________________________________

We fall from the same cloud
From a womb of silence,
Where Zeus gathers breath and thunder
And releases it as grace.
None of us is the same.

Some are little,
Some are bigger,
Some shaped like Athena’s thought—
Clear, sharp, remembering.
Others spiral like Dionysian laughter,
Breaking the straight lines of becoming.
Each one a fragile scripture,
Written only once
In the language of air.

Little snowflakes,
Dressed in sacred white —
The color of thresholds,
Of endings that are beginnings.
They turn the world into a dream awake,
A hushed sanctuary
Where even stones begin to listen.

They fall into forests and fields,
Into cities and open hands,
But also into the hidden rooms within us.
They wash the dust from tired souls,
Lay a veil over old wounds,
Not to erase —
But to bless them with rest.

Like Lethe, they soften memory.
Like Mnemosyne, they awaken truth.
In their quiet descent
We forget who we were told to be
And remember who we are.

Little snowflakes,
Messengers of Hermes,
Crossing worlds without effort,
Carrying meaning, not answers.
They whisper:
You are different.
You belong.

Each snowflake
Is woven before it falls —
Knitted by cold and breath,
By wind, gods, and distance.
By temperature and time,
By mountains, valleys, and sky.

Shaped by its own becoming,
And yet held
In the great fabric of the universe.

Singular in will,
Threaded into belonging.

Like Odysseus,
We wander —
Through storms stirred by Poseidon,
Through nights held in Nyx’s dark arms.
The snow walks with us,
Covering old footprints,
So the soul dares
To choose a new way home.

Across cultures and ages
Snow was never only weather.
It was read like a sign,
Felt like a message,
Received like a blessing.
A reminder
That sky and earth still speak,
And we are still part
Of the listening.

Maybe the clouds change their faces,
Like gods revealing themselves slowly.
Maybe we follow different winds,
Touch different shores of the same life.
Yet we all rise from one mystery,
And return to it
In our own time.

Flying through ash and light,
Through sorrow and wonder,
Touching skin, eyes, longing.
Melting where warmth lives,
Turning frozen hearts into tears —
Tears that carry grief and gratitude,
Shadow and rainbow
In the same breath.

And so the falling becomes a rite.
Each snowflake an initiation.
To stand within it
Is to be emptied,
Softened,
Re-aligned.

We fall from the same cloud
Held by wind and silence.
None of us is the same.

Some are little,
Some are bigger,
But each one is unique —
A living thread of light
In a sacred tapestry,
Woven by the hands of the universe
Into wholeness.
______________________________

03/12/2025

𝐏𝐨𝐞𝐦𝐚 𝟎𝟑.𝟏𝟐.𝟐𝟎𝟐𝟓: 𝐂𝐚𝐫𝐭𝐨𝐠𝐫𝐚𝐟𝐢́𝐚 𝐝𝐞 𝐮𝐧 𝐝𝐞𝐬𝐞𝐧𝐜𝐮𝐞𝐧𝐭𝐫𝐨
𝐏𝐨𝐞𝐦 𝐢𝐧 𝐒𝐩𝐚𝐧𝐢𝐬𝐡 𝟎𝟑.𝟏𝟐.𝟐𝟎𝟐𝟓: 𝐂𝐚𝐫𝐭𝐨𝐠𝐫𝐚𝐩𝐡𝐲 𝐨𝐟 𝐚 𝐟𝐚𝐢𝐥𝐮𝐫𝐞 𝐭𝐨 𝐦𝐞𝐞𝐭 𝐮𝐩
𝐆𝐞𝐝𝐢𝐜𝐡𝐭 𝐚𝐮𝐟 𝐒𝐩𝐚𝐧𝐢𝐬𝐜𝐡 𝟎𝟑.𝟏𝟐.𝟐𝟎𝟐𝟓: 𝐊𝐚𝐫𝐭𝐨𝐠𝐫𝐚𝐩𝐡𝐢𝐞 𝐞𝐢𝐧𝐞𝐫 𝐄𝐧𝐭𝐟𝐫𝐞𝐦𝐝𝐮𝐧𝐠
____________________________

Por años fuiste mi certeza,
la corteza milenaria de un alcornoque indomable,
árbol que bebe de raíces antiguas
y entrega su piel rugosa
para coronar las botellas donde envejecen los frutos del vino.

Eras firme, eras norte, eras templo,
y también brisa traviesa,
espíritu de niño que juega con la gravedad
mientras el adulto en ti fingía comprenderlo todo.
Pero el velo azul —etéreo, frágil, casi un susurro—
que escondía tu corazón
se desplomó como un pétalo cansado,
y la tierra, ladrona de secretos,
lo engulló sin nostalgia.

Entonces vi tu verdadero rostro:
Tus ojos marrones oscuros,
capaces de leer el horizonte,
pero incapaces de descender
a los corredores donde mis sombras se sientan a llorar.
Tus labios, volcanes inquietos,
que nunca aprendieron el idioma
de mis charangos interiores,
esos que tocan melodías tristes
entre montañas sin luna.
Tus orejas afinadas para viejos vinilos,
pero sordas al murmullo agudo
del animal herido que habitaba en mi pecho.
Tus manos, andamios sobre mis curvas,
sin preguntarse jamás
cómo se talló mi escultura
bajo lluvias púrpuras, tormentas sagradas
y mareas que arrastraban los restos de aguas turbias.

Viste mis flores, mi verano,
pero no supiste qué hacer con mis otoños,
menos con mis inviernos largos y duros.

Creí que contigo escribiría
el epílogo brillante de mi historia,
que serías compañero de latido,
guardián de mi vulnerabilidad,
paz rugiendo suave sobre mi piel.

Te sentí creado para mí,
hecho a fuego lento en algún taller del destino.
Pero no eras más que un eco repetido,
una figura fractal en un patrón disfuncional,
una ecuación que nunca encuentra solución,
una herida que respira todavía.

Me alejé aun queriendo quedarme.
Y dolió. Dolió con la ferocidad
con la que el océano muerde las piedras.

Lo que soñé alguna vez —
quizás Morfeo nos sopló arena de muerte,
y el castillo se volvió polvo antes de coronarnos.
Nunca fui princesa ni doncella;
soy filo, soy fuego,
soy la rebelión honesta de quien arde por existir.
Soy alma indómita, feroz,
espejo incómodo para los que creen gobernar lo ajeno.

Y aun así, a tu lado,
la soledad me envolvió
como un manto interminable.
Yo fui mi mejor compañía en los abismos,
la única capaz de escucharme,
más que cualquier mezcla dulce de tabaco y Chanel,
más que la alquimia seductora de miel y café al amanecer.

Te rompiste dentro de mí.
Te soldaste con prisas.
Y volviste a romperte
como un cristal que nunca aprendió a ser piel.

Me alejé aun queriendo quedarme.
Y sí: dolió. Dolió hasta desgarrar la noche.

Y quizá por eso hoy soy más noche que día,
más luna que sol,
una luna que muda de piel en cada fase
y se reconoce en espejos de agua
para recordar que también sabe brillar en las sombras.

Tal vez solo éramos fragmentos
de un mosaico interminable:
pequeños vidrios de colores
que nunca encontraron
la geometría donde encajar.

O quizá —como susurran los tercos del destino—
eras el amor verdadero, pero en la hora equivocada.

¿Cómo amar sin pedir nada a cambio,
sin necesitar nada a cambio?
¿Cómo salvar un amor que siempre estuvo,
pero que nunca pudo por el destiempo?
¿Cómo amar en el ojo del huracán,
cuando el huracán es la figura que te quita el aire?

Nunca sabré qué era lo que tu corazón cargaba,
qué viento empujaba tus dudas,
qué tormenta adentro te partía.
Y no creo que los apus me traigan tus noticias,
ni que los tambores de tus pulmones
me revelen lo que callaste.

Hay verdades que no llegan.
Y amores que, aun existiendo,
no saben encontrar su tiempo.
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24/11/2025

𝐏𝐢𝐧𝐭𝐮𝐫𝐚 𝟐𝟑.𝟏𝟏.𝟐𝟎𝟐𝟓: 𝐋𝐨𝐬 𝐂𝐮𝐚𝐭𝐫𝐨 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚𝐧𝐞𝐬 𝐞𝐧 𝐥𝐚 𝐆𝐞𝐨𝐦𝐞𝐭𝐫𝐢́𝐚 𝐝𝐞𝐥 𝐌𝐨𝐦𝐞𝐧𝐭𝐨
En cada línea, una dirección. En cada color, una emoción que se atreve a revelarse. Cuatro presencias silenciosas custodian el centro, mientras la forma invita a perderse en sus detalles y a encontrarse en lo que cada mirada decide ver.

Que el observador sea testigo, creador y viajero
de su propia verdad en este instante suspendido.
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𝐏𝐚𝐢𝐧𝐭𝐢𝐧𝐠 𝟐𝟑.𝟏𝟏.𝟐𝟎𝟐𝟓: 𝐓𝐡𝐞 𝐅𝐨𝐮𝐫 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚𝐧𝐬 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐆𝐞𝐨𝐦𝐞𝐭𝐫𝐲 𝐨𝐟 𝐭𝐡𝐞 𝐌𝐨𝐦𝐞𝐧𝐭
Every line suggests a path. Every color whispers the truth it is ready to show. Four quiet guardians watch over the center, while the shapes invite you to wander through the details and discover the reflections that belong only to you.

Let the viewer become witness, creator, and traveler within the truth that unfolds in this moment.
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𝐆𝐞𝐦𝐚̈𝐥𝐝𝐞 𝟐𝟑.𝟏𝟏.𝟐𝟎𝟐𝟓: 𝐃𝐢𝐞 𝐯𝐢𝐞𝐫 𝐇𝐮̈𝐭𝐞𝐫 𝐢𝐧 𝐝𝐞𝐫 𝐆𝐞𝐨𝐦𝐞𝐭𝐫𝐢𝐞 𝐝𝐞𝐬 𝐌𝐨𝐦𝐞𝐧𝐭𝐬
Jede Linie deutet eine Richtung an. Jede Farbe trägt eine Wahrheit, die sich behutsam offenbart. Vier stille Hüter wachen über das Zentrum, während die Formen dazu einladen, in die Details einzutauchen und jene Bedeutungen zu finden, die nur in dir entstehen.

Möge der Betrachtende Zeuge, Schöpfer
und Reisender seiner eigenen Wahrheit im Jetzt werden.

18/11/2025

𝐏𝐨𝐞𝐦𝐚 𝟏𝟖.𝟏𝟏.𝟐𝟎𝟐𝟓: 𝐋𝐢𝐭𝐮𝐫𝐠𝐢𝐚 𝐝𝐞𝐥 𝐜𝐨𝐫𝐚𝐳𝐨́𝐧 𝐝𝐞 𝐡𝐮𝐞𝐬𝐨𝐬
𝐏𝐨𝐞𝐦 𝐢𝐧 𝐒𝐩𝐚𝐧𝐢𝐬𝐡 𝟏𝟖.𝟏𝟏.𝟐𝟎𝟐𝟓: 𝐋𝐢𝐭𝐮𝐫𝐠𝐲 𝐨𝐟 𝐭𝐡𝐞 𝐡𝐞𝐚𝐫𝐭 𝐨𝐟 𝐛𝐨𝐧𝐞𝐬
𝐆𝐞𝐝𝐢𝐜𝐡𝐭 𝐚𝐮𝐟 𝐒𝐩𝐚𝐧𝐢𝐬𝐜𝐡 𝟏𝟖.𝟏𝟏.𝟐𝟎𝟐𝟓: 𝐋𝐢𝐭𝐮𝐫𝐠𝐢𝐞 𝐝𝐞𝐬 𝐇𝐞𝐫𝐳𝐞𝐧𝐬 𝐚𝐮𝐬 𝐊𝐧𝐨𝐜𝐡𝐞𝐧
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Siempre fuiste mi punto y aparte,
la respiración suspendida entre dos mundos,
la herida abierta que aun así brillaba.
Un coma detenido en silencio
que prometía nuevos párrafos
de lirios y flores de cerezo,
junto a tulipanes morados
y labios ocultos en aroma de café.

Nunca pensé que acabarías siendo mi punto final:
la tinta derramada con violencia,
el desvío ortográfico que tuerce la sangre,
la tilde que cae como un puñal sobre la palabra.
En mí quedó una ruina lúcida,
mi piel escrita en ramas de ciruelo,
el temblor de mis venas —hueso, sombra, reflejo—,
el mapa de mi literatura,
el alfabeto mineral en mi corazón,
como un ocaso afilado que jamás se repite.

Ya no soy el árbol de durazno junto al río,
ni la letra que tu voz entonaba: “no le reces al sol”.
Soy la criatura de una gótica metamorfosis,
un arcano que respira en la modernidad;
fantasma con alma vieja,
errante por los pasillos sin norte
de una memoria que aún te nombra.

Tal vez me recuerdes como el corazón de hueso,
el corazón frío que custodia
el dulce crimen que dejaste en mi alma,
esa figura que alguna vez creíste
“la única, la precisa, la destinada”.

Encendiste un fósforo, sí:
una llama ajena, fácil, pasajera,
sin advertir que yo era el fuego vertebral,
la hoguera que no se extingue,
el sabor que se aferra a tu lengua,
la transmutación que asciende desde tus sombras
cada vez que el recuerdo te roza.
Porque la distancia no significa olvido,
y el olvido jamás toca
lo verdaderamente real.

Te guardé en agendas artesanales hechas reliquias,
en grietas secretas de mi billetera:
tickets, notas, fotografías diminutas,
restos de un tejido sin fronteras
que aún respira en el mar
que alguna vez compartimos.

Sin embargo, soy y siempre fui el océano
que llamabas “demasiado” o “muy sensible”.
Hoy ya no me disculpo por mi amplitud ni mi profundidad,
así como las montañas no piden perdón
por el espacio que ocupan.
He aprendido a reconciliarme
entre las nubes y el rugido de las cataratas.

Y aunque tus ojos marrones
ya no alcancen mis muelles,
sé que aún hallarás senderos en mí.
Yo me internaré mar adentro,
descenderé hasta un suelo de perlas, algas y corales,
donde los náutilos guardan la memoria en espirales perfectas
y la bioluminiscencia respira como un secreto antiguo.

Allí, en esos laberintos que laten en mi profundidad,
tu ka seguirá rozando mi sombra,
retumbando en los tambores invisibles del alma,
porque la distancia jamás deshace lo verdadero,
y lo que tuvo alma
nunca aprende a olvidar.

Y aunque un día intentes borrarme,
sabrás que hay cosas que permanecen,
como en un tablero de ajedrez:
sus figuras, sus movimientos,
las jugadas que alteran la partida,
los gestos mínimos que cambian el destino,
las piezas que no pueden deshacerse del tablero
aunque la mano que las movió se retire.

Te deseo el bien —el tuyo, el mío, el que alguna vez nos sostuvo—,
pero también sé, con la serenidad que deja el desvelo,
que mi luz merece su propio cauce
y mi nostalgia, su propia vertiente.

Serás la historia que conserva su hilo rojo,
el lugar secreto donde arden
los recuerdos que no se rinden.
El espacio en el universo
donde mi alma púrpura
resplandece con su corazón de huesos.
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