26/04/2026
Anche noi abbiamo visto una Pescara diversa che non esiste più e che portiamo nel cuore
L'ABRUZZO NEL SANGUE
Una Lettera che emoziona
Questa è una lettera che Ennio Flaiano, scrittore e sceneggiatore pescarese tra i più importanti del Novecento, scrisse a Pasquale Scarpitti, autore e studioso abruzzese.
(citata in Pasquale Scarpitti, Discanto, Sarus, Teramo, 1972).
Non nasce come un racconto sull’Abruzzo, ma come una confidenza: un modo delicato e splendido per dire cosa significa portarsi dentro questa terra, anche quando si è lontani.
Dentro ci sono orgoglio, memoria, contraddizioni, affetto.
Per questo non va letta in fretta: lasciatele il tempo di arrivare, piano, con calma.
Non serve spiegare.
Basta leggere.
Sono righe in cui l’Abruzzo viene raccontato da chi lo portava dentro, anche da lontano.
Leggetela così com’è.
Senza fretta.
𝐂𝐚𝐫𝐨 𝐒𝐜𝐚𝐫𝐩𝐢𝐭𝐭𝐢,
𝐚𝐝𝐞𝐬𝐬𝐨 𝐜𝐡𝐞 𝐦𝐢 𝐜𝐢 𝐟𝐚𝐢 𝐩𝐞𝐧𝐬𝐚𝐫𝐞, 𝐦𝐢 𝐝𝐨𝐦𝐚𝐧𝐝𝐨
𝐚𝐧𝐜𝐡’𝐢𝐨 𝐜𝐡𝐞 𝐜𝐨𝐬𝐚 𝐡𝐨 𝐜𝐨𝐧𝐬𝐞𝐫𝐯𝐚𝐭𝐨 𝐝𝐢 𝐚𝐛𝐫𝐮𝐳𝐳𝐞𝐬𝐞 𝐞 𝐝𝐞𝐛𝐛𝐨 𝐝𝐢𝐫𝐞, 𝐚𝐡𝐢𝐦𝐞̀, 𝐭𝐮𝐭𝐭𝐨; 𝐜𝐢𝐨𝐞̀ 𝐥’𝐨𝐫𝐠𝐨𝐠𝐥𝐢𝐨 𝐝𝐢 𝐞𝐬𝐬𝐞𝐫𝐥𝐨, 𝐜𝐡𝐞 𝐦𝐢 𝐫𝐢𝐯𝐢𝐞𝐧𝐞 𝐢𝐧 𝐠𝐨𝐥𝐚 𝐪𝐮𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐦𝐞𝐧𝐨 𝐦𝐞 𝐥’𝐚𝐬𝐩𝐞𝐭𝐭𝐨, 𝐩𝐞𝐫 𝐞𝐬𝐞𝐦𝐩𝐢𝐨 𝐪𝐮𝐞𝐬𝐭’𝐞𝐬𝐭𝐚𝐭𝐞 𝐢𝐧 𝐂𝐚𝐧𝐚𝐝𝐚, 𝐩𝐚𝐫𝐥𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐜𝐨𝐧 𝐚𝐥𝐜𝐮𝐧𝐢 𝐚𝐛𝐫𝐮𝐳𝐳𝐞𝐬𝐢 𝐝𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐜𝐨𝐦𝐮𝐧𝐢𝐭𝐚̀ 𝐝𝐢 𝐌𝐨𝐧𝐭𝐫𝐞𝐚𝐥, 𝐠𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐬𝐭𝐫𝐚𝐨𝐫𝐝𝐢𝐧𝐚𝐫𝐢𝐚 𝐞 𝐟𝐞𝐝𝐞𝐥𝐞 𝐚𝐥 𝐫𝐢𝐜𝐨𝐫𝐝𝐨 𝐝𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐥𝐨𝐫𝐨 𝐭𝐞𝐫𝐫𝐚. 𝐔𝐧 𝐨𝐫𝐠𝐨𝐠𝐥𝐢𝐨 𝐜𝐡𝐞 𝐡𝐚 𝐥𝐞 𝐬𝐮𝐞 𝐫𝐞𝐥𝐚𝐭𝐢𝐯𝐞 𝐥𝐚𝐜𝐞𝐫𝐚𝐳𝐢𝐨𝐧𝐢 𝐞 𝐚𝐦𝐛𝐢𝐯𝐚𝐥𝐞𝐧𝐳𝐞 𝐝𝐢 𝐬𝐞𝐧𝐭𝐢𝐦𝐞𝐧𝐭𝐢 𝐯𝐞𝐫𝐬𝐨 𝐭𝐮𝐭𝐭𝐨 𝐜𝐢𝐨̀ 𝐜𝐡𝐞 𝐞̀ 𝐀𝐛𝐫𝐮𝐳𝐳𝐨.
𝐐𝐮𝐞𝐬𝐭𝐨 𝐝𝐨𝐯𝐫𝐞𝐛𝐛𝐞 𝐬𝐩𝐢𝐞𝐠𝐚𝐫𝐭𝐢 𝐢𝐥 𝐦𝐢𝐨 𝐫𝐢𝐭𝐚𝐫𝐝𝐨 𝐧𝐞𝐥 𝐫𝐢𝐬𝐩𝐨𝐧𝐝𝐞𝐫𝐭𝐢; 𝐞 𝐪𝐮𝐞𝐬𝐭𝐨 𝐭𝐢 𝐝𝐢𝐜𝐞 𝐜𝐡𝐞 𝐧𝐨𝐧 𝐬𝐨𝐧𝐨 𝐧𝐚𝐭𝐨 𝐚 𝐏𝐞𝐬𝐜𝐚𝐫𝐚 𝐩𝐞𝐫 𝐜𝐚𝐬𝐨: 𝐜’𝐞𝐫𝐚 𝐧𝐚𝐭𝐨 𝐚𝐧𝐜𝐡𝐞 𝐦𝐢𝐨 𝐩𝐚𝐝𝐫𝐞 𝐞 𝐦𝐢𝐚 𝐦𝐚𝐝𝐫𝐞 𝐯𝐞𝐧𝐢𝐯𝐚 𝐝𝐚 𝐂𝐚𝐩𝐩𝐞𝐥𝐥𝐞 𝐬𝐮𝐥 𝐓𝐚𝐯𝐨. 𝐈 𝐧𝐨𝐧𝐧𝐢 𝐩𝐚𝐭𝐞𝐫𝐧𝐢 𝐞 𝐦𝐚𝐭𝐞𝐫𝐧𝐢 𝐚𝐧𝐜𝐡𝐞 𝐞𝐬𝐬𝐢 𝐝𝐞𝐥 𝐭𝐞𝐫𝐚𝐦𝐚𝐧𝐨, 𝐦𝐢𝐚 𝐦𝐚𝐝𝐫𝐞 𝐞𝐫𝐚 𝐟𝐢𝐞𝐫𝐚 𝐝𝐞𝐥 𝐩𝐚𝐞𝐬𝐞 𝐝𝐢 𝐬𝐮𝐚 𝐦𝐚𝐝𝐫𝐞, 𝐌𝐨𝐧𝐭𝐞𝐩𝐚𝐠𝐚𝐧𝐨, 𝐜𝐡𝐞 𝐢𝐨 𝐡𝐨 𝐯𝐢𝐬𝐭𝐨 𝐮𝐧𝐚 𝐬𝐨𝐥𝐚 𝐯𝐨𝐥𝐭𝐚 𝐝𝐢 𝐬𝐟𝐮𝐠𝐠𝐢𝐭𝐚, 𝐢𝐧 𝐚𝐮𝐭𝐨𝐦𝐨𝐛𝐢𝐥𝐞, 𝐜𝐨𝐦𝐞 𝐟𝐚𝐜𝐜𝐢𝐚𝐦𝐨 𝐧𝐨𝐢, 𝐩𝐨𝐯𝐞𝐫𝐢 𝐯𝐢𝐚𝐠𝐠𝐢𝐚𝐭𝐨𝐫𝐢 𝐝’𝐨𝐠𝐠𝐢. 𝐈𝐨 𝐫𝐢𝐜𝐨𝐫𝐝𝐨 𝐮𝐧𝐚 𝐏𝐞𝐬𝐜𝐚𝐫𝐚 𝐝𝐢𝐯𝐞𝐫𝐬𝐚, 𝐜𝐨𝐧 𝐜𝐢𝐧𝐪𝐮𝐞𝐦𝐢𝐥𝐚 𝐚𝐛𝐢𝐭𝐚𝐧𝐭𝐢, 𝐚𝐥 𝐦𝐚𝐫𝐞 𝐜𝐢 𝐬𝐢 𝐚𝐧𝐝𝐚𝐯𝐚 𝐜𝐨𝐧 𝐮𝐧 𝐭𝐫𝐚𝐦 𝐚 𝐜𝐚𝐯𝐚𝐥𝐥𝐢 𝐞 𝐥𝐞 𝐬𝐞𝐫𝐞 𝐬𝐢 𝐩𝐚𝐬𝐬𝐞𝐠𝐠𝐢𝐚𝐯𝐚, 𝐢𝐧𝐜𝐫𝐞𝐝𝐢𝐛𝐢𝐥𝐞!, 𝐩𝐞𝐫 𝐪𝐮𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐬𝐭𝐫𝐚𝐝𝐚 𝐝𝐨𝐯𝐞 𝐬𝐨𝐧𝐨 𝐧𝐚𝐭𝐨, 𝐢𝐥 𝐜𝐨𝐫𝐬𝐨 𝐌𝐚𝐧𝐭𝐡𝐨𝐧𝐞̀, 𝐨𝐫𝐚 𝐝𝐢𝐯𝐞𝐧𝐭𝐚𝐭𝐨 𝐮𝐧 𝐯𝐢𝐜𝐨𝐥𝐨 𝐞 𝐚𝐥𝐥𝐨𝐫𝐚 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐢𝐧𝐨 𝐞𝐥𝐞𝐠𝐚𝐧𝐭𝐞. 𝐔𝐧𝐚 𝐏𝐞𝐬𝐜𝐚𝐫𝐚 𝐩𝐢𝐞𝐧𝐚 𝐝𝐢 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧𝐞 𝐝𝐢 𝐟𝐚𝐦𝐢𝐠𝐥𝐢𝐚, 𝐜𝐢 𝐬𝐢 𝐜𝐨𝐧𝐨𝐬𝐜𝐞𝐯𝐚 𝐭𝐮𝐭𝐭𝐢; 𝐮𝐧𝐚 𝐯𝐞𝐫𝐚 𝐦𝐢𝐧𝐢𝐞𝐫𝐚 𝐝𝐢 𝐜𝐚𝐫𝐚𝐭𝐭𝐞𝐫𝐢 𝐞 𝐝𝐢 𝐧𝐨𝐯𝐞𝐥𝐥𝐞 𝐜𝐡𝐞, 𝐬𝐞 𝐧𝐨𝐧 𝐜𝐢 𝐟𝐨𝐬𝐬𝐞𝐫𝐨 𝐠𝐢𝐚̀ 𝐪𝐮𝐞𝐥𝐥𝐞 “𝐝𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐏𝐞𝐬𝐜𝐚𝐫𝐚”, 𝐬𝐢 𝐩𝐨𝐭𝐫𝐞𝐛𝐛𝐞 𝐬𝐜𝐚𝐯𝐚𝐫𝐞.
𝐌𝐚 𝐥’𝐢𝐩𝐨𝐭𝐞𝐜𝐚 𝐝𝐚𝐧𝐧𝐮𝐧𝐳𝐢𝐚𝐧𝐚 𝐞̀ 𝐭𝐫𝐨𝐩𝐩𝐨 𝐟𝐨𝐫𝐭𝐞, 𝐛𝐢𝐬𝐨𝐠𝐧𝐚 𝐚𝐬𝐩𝐞𝐭𝐭𝐚𝐫𝐞 𝐮𝐧 𝐚𝐥𝐭𝐫𝐨 𝐩𝐨𝐞𝐭𝐚, 𝐞 𝐟𝐨𝐫𝐬𝐞 𝐞̀ 𝐠𝐢𝐚̀ 𝐧𝐚𝐭𝐨. 𝐂𝐢𝐨̀ 𝐜𝐡𝐞 𝐦𝐢 𝐡𝐚 𝐬𝐞𝐦𝐩𝐫𝐞 𝐜𝐨𝐥𝐩𝐢𝐭𝐨 𝐧𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐏𝐞𝐬𝐜𝐚𝐫𝐚 𝐝𝐢 𝐚𝐥𝐥𝐨𝐫𝐚 𝐞𝐫𝐚 𝐢𝐥 𝐛𝐮𝐨𝐧𝐮𝐦𝐨𝐫𝐞 𝐝𝐞𝐥𝐥𝐞 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧𝐞, 𝐥𝐚 𝐥𝐨𝐫𝐨 𝐠𝐚𝐢𝐞𝐳𝐳𝐚, 𝐢𝐥 𝐥𝐨𝐫𝐨 𝐬𝐩𝐢𝐫𝐢𝐭𝐨. 𝐓𝐫𝐚 𝐢 𝐝𝐚𝐭𝐢 𝐩𝐨𝐬𝐢𝐭𝐢𝐯𝐢 𝐝𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐦𝐢𝐚 𝐞𝐫𝐞𝐝𝐢𝐭𝐚̀ 𝐚𝐛𝐫𝐮𝐳𝐳𝐞𝐬𝐞 𝐦𝐞𝐭𝐭𝐨 𝐚𝐧𝐜𝐡𝐞 𝐥𝐚 𝐭𝐨𝐥𝐥𝐞𝐫𝐚𝐧𝐳𝐚, 𝐥𝐚 𝐩𝐢𝐞𝐭𝐚̀ 𝐜𝐫𝐢𝐬𝐭𝐢𝐚𝐧𝐚 (𝐧𝐞𝐥𝐥𝐞 𝐜𝐚𝐦𝐩𝐚𝐠𝐧𝐞 𝐮𝐧 𝐮𝐨𝐦𝐨 𝐞̀ 𝐚𝐧𝐜𝐨𝐫𝐚 “𝐧𝐮 𝐜𝐫𝐢𝐬𝐭𝐢𝐚𝐧𝐞”), 𝐥𝐚 𝐛𝐞𝐧𝐞𝐯𝐨𝐥𝐞𝐧𝐳𝐚 𝐝𝐞𝐥𝐥’𝐮𝐦𝐨𝐫𝐞, 𝐥𝐚 𝐬𝐞𝐦𝐩𝐥𝐢𝐜𝐢𝐭𝐚̀, 𝐥𝐚 𝐟𝐫𝐚𝐧𝐜𝐡𝐞𝐳𝐳𝐚 𝐧𝐞𝐥𝐥𝐞 𝐚𝐦𝐢𝐜𝐢𝐳𝐢𝐞; 𝐞 𝐜𝐢𝐨𝐞̀ 𝐪𝐮𝐞𝐥 𝐬𝐞𝐦𝐩𝐫𝐞 𝐟𝐞𝐫𝐦𝐚𝐫𝐦𝐢 𝐚𝐥𝐥𝐚 𝐩𝐫𝐢𝐦𝐚 𝐢𝐦𝐩𝐫𝐞𝐬𝐬𝐢𝐨𝐧𝐞 𝐞 𝐧𝐨𝐧 𝐜𝐚𝐦𝐛𝐢𝐚𝐫𝐞 𝐩𝐨𝐢 𝐢𝐥 𝐠𝐢𝐮𝐝𝐢𝐳𝐢𝐨 𝐬𝐮𝐥𝐥𝐞 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧𝐞, 𝐚𝐜𝐜𝐞𝐭𝐭𝐚𝐧𝐝𝐨𝐥𝐞 𝐜𝐨𝐦𝐞 𝐬𝐨𝐧𝐨, 𝐫𝐢𝐜𝐨𝐧𝐨𝐬𝐜𝐞𝐧𝐝𝐨 𝐢 𝐥𝐨𝐫𝐨 𝐝𝐢𝐟𝐞𝐭𝐭𝐢 𝐜𝐨𝐦𝐞 𝐦𝐢𝐞𝐢, 𝐚𝐧𝐳𝐢 𝐧𝐞𝐢 𝐥𝐨𝐫𝐨 𝐝𝐢𝐟𝐞𝐭𝐭𝐢 𝐢 𝐦𝐢𝐞𝐢.
𝐐𝐮𝐞𝐥 𝐬𝐞𝐧𝐬𝐨 𝐨𝐬𝐩𝐢𝐭𝐚𝐥𝐞 𝐜𝐡𝐞 𝐞̀ 𝐢𝐧 𝐧𝐨𝐢, 𝐮𝐧 𝐩𝐨’ 𝐝𝐨𝐯𝐮𝐭𝐨 𝐚𝐥𝐥𝐚 𝐜𝐨𝐧𝐟𝐨𝐫𝐦𝐚𝐳𝐢𝐨𝐧𝐞 𝐝𝐢 𝐮𝐧𝐚 𝐭𝐞𝐫𝐫𝐚 𝐢𝐬𝐨𝐥𝐚𝐭𝐚, 𝐝𝐢𝐜𝐢𝐚𝐦𝐨 𝐚𝐝𝐝𝐢𝐫𝐢𝐭𝐭𝐮𝐫𝐚 𝐮𝐧’𝐢𝐬𝐨𝐥𝐚 (𝐧𝐞𝐥 𝐃𝐞𝐜𝐚𝐦𝐞𝐫𝐨𝐧𝐞, 𝐆𝐢𝐨𝐯𝐚𝐧𝐧𝐢 𝐁𝐨𝐜𝐜𝐚𝐜𝐜𝐢𝐨 𝐜𝐢𝐭𝐚 𝐮𝐧𝐚 𝐬𝐨𝐥𝐚 𝐯𝐨𝐥𝐭𝐚 𝐥’𝐀𝐛𝐫𝐮𝐳𝐳𝐨, 𝐜𝐨𝐦𝐞 𝐫𝐞𝐠𝐢𝐨𝐧𝐞 𝐫𝐞𝐦𝐨𝐭𝐚: “𝐆𝐥𝐢 𝐞̀ 𝐩𝐢𝐮̀ 𝐥𝐨𝐧𝐭𝐚𝐧𝐨 𝐜𝐡𝐞 𝐀𝐛𝐫𝐮𝐳𝐳𝐢”); 𝐮𝐧’𝐢𝐬𝐨𝐥𝐚 𝐬𝐜𝐡𝐢𝐚𝐜𝐜𝐢𝐚𝐭𝐚 𝐭𝐫𝐚 𝐮𝐧 𝐦𝐚𝐫𝐞 𝐞𝐬𝐞𝐦𝐩𝐥𝐚𝐫𝐞 𝐞 𝐝𝐮𝐞 𝐦𝐨𝐧𝐭𝐚𝐠𝐧𝐞 𝐜𝐡𝐞 𝐧𝐨𝐧 𝐞̀ 𝐩𝐨𝐬𝐬𝐢𝐛𝐢𝐥𝐞 𝐢𝐠𝐧𝐨𝐫𝐚𝐫𝐞, 𝐦𝐨𝐧𝐮𝐦𝐞𝐧𝐭𝐚𝐥𝐢 𝐞 𝐥𝐢𝐛𝐞𝐫𝐞: 𝐬𝐞 𝐜𝐢 𝐩𝐞𝐧𝐬𝐢 𝐛𝐞𝐧𝐞, 𝐢𝐥 𝐆𝐫𝐚𝐧 𝐒𝐚𝐬𝐬𝐨 𝐞 𝐥𝐚 𝐌𝐚𝐣𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐬𝐨𝐧𝐨 𝐥𝐞 𝐧𝐨𝐬𝐭𝐫𝐞 𝐛𝐚𝐬𝐢𝐥𝐢𝐜𝐡𝐞, 𝐜𝐡𝐞 𝐬𝐢 𝐟𝐫𝐨𝐧𝐭𝐞𝐠𝐠𝐢𝐚𝐧𝐨 𝐢𝐧 𝐮𝐧 𝐝𝐢𝐚𝐥𝐨𝐠𝐨 𝐦𝐨𝐥𝐭𝐨 𝐫𝐢𝐮𝐬𝐜𝐢𝐭𝐨 𝐞 𝐜𝐨𝐦𝐩𝐥𝐞𝐦𝐞𝐧𝐭𝐚𝐫𝐞.
𝐓𝐫𝐚 𝐢 𝐝𝐚𝐭𝐢 𝐧𝐞𝐠𝐚𝐭𝐢𝐯𝐢 𝐝𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐬𝐭𝐞𝐬𝐬𝐚 𝐞𝐫𝐞𝐝𝐢𝐭𝐚̀: 𝐢𝐥 𝐬𝐞𝐧𝐭𝐢𝐦𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐜𝐡𝐞 𝐭𝐮𝐭𝐭𝐨 𝐞̀ 𝐯𝐚𝐧𝐢𝐭𝐚̀, 𝐞𝐝 𝐞̀ 𝐪𝐮𝐢𝐧𝐝𝐢 𝐢𝐧𝐮𝐭𝐢𝐥𝐞 𝐩𝐨𝐫𝐭𝐚𝐫𝐞 𝐚 𝐭𝐞𝐫𝐦𝐢𝐧𝐞 𝐥𝐞 𝐜𝐨𝐬𝐞, 𝐢𝐧𝐮𝐭𝐢𝐥𝐞 𝐟𝐚𝐫 𝐯𝐚𝐥𝐞𝐫𝐞 𝐢 𝐩𝐫𝐨𝐩𝐫𝐢 𝐝𝐢𝐫𝐢𝐭𝐭𝐢; 𝐞 𝐭𝐮𝐭𝐭𝐨 𝐜𝐢𝐨̀ 𝐦𝐢𝐬𝐭𝐨 𝐚𝐝 𝐮𝐧𝐚 𝐝𝐢𝐬𝐚𝐩𝐩𝐫𝐨𝐯𝐚𝐳𝐢𝐨𝐧𝐞 𝐦𝐮𝐭𝐚, 𝐚𝐧𝐭𝐢𝐜𝐚, 𝐚 𝐮𝐧𝐚 𝐬𝐞𝐧𝐬𝐮𝐚𝐥𝐢𝐭𝐚̀ 𝐝𝐢𝐬𝐚𝐫𝐦𝐚𝐧𝐭𝐞, 𝐚 𝐮𝐧 𝐬𝐞𝐧𝐬𝐨 𝐩𝐫𝐨𝐟𝐨𝐧𝐝𝐨 𝐝𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐠𝐢𝐮𝐬𝐭𝐢𝐳𝐢𝐚 𝐞 𝐝𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐠𝐫𝐚𝐳𝐢𝐚, 𝐚 𝐮𝐧’𝐚𝐜𝐜𝐞𝐭𝐭𝐚𝐳𝐢𝐨𝐧𝐞 𝐝𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐯𝐢𝐭𝐚 𝐜𝐨𝐦𝐞 𝐩𝐫𝐞𝐥𝐮𝐝𝐢𝐨 𝐚𝐥𝐥𝐚 𝐬𝐨𝐥𝐚 𝐜𝐨𝐬𝐚 𝐜𝐞𝐫𝐭𝐚, 𝐥𝐚 𝐦𝐨𝐫𝐭𝐞: 𝐞 𝐝𝐚 𝐪𝐮𝐢 𝐢𝐥 𝐝𝐢𝐬𝐨𝐫𝐝𝐢𝐧𝐞 𝐪𝐮𝐨𝐭𝐢𝐝𝐢𝐚𝐧𝐨, 𝐥’𝐢𝐧𝐝𝐞𝐜𝐢𝐬𝐢𝐨𝐧𝐞, 𝐥𝐚 𝐝𝐢𝐬𝐚𝐭𝐭𝐞𝐧𝐳𝐢𝐨𝐧𝐞 𝐚 𝐪𝐮𝐞𝐥𝐥𝐨 𝐜𝐡𝐞 𝐜𝐢 𝐬𝐮𝐜𝐜𝐞𝐝𝐞 𝐚𝐭𝐭𝐨𝐫𝐧𝐨.
𝐁𝐢𝐬𝐨𝐠𝐧𝐚 𝐩𝐫𝐞𝐧𝐝𝐞𝐫𝐜𝐢 𝐜𝐨𝐦𝐞 𝐬𝐢𝐚𝐦𝐨, 𝐠𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐫𝐢𝐦𝐚𝐬𝐭𝐚 𝐝𝐢 𝐜𝐨𝐧𝐟𝐢𝐧𝐞 (𝐚 𝐪𝐮𝐚𝐥𝐞 𝐬𝐭𝐚𝐭𝐨 𝐨 𝐧𝐚𝐳𝐢𝐨𝐧𝐞? 𝐎, 𝐟𝐨𝐫𝐬𝐞, 𝐚 𝐪𝐮𝐚𝐥𝐞 𝐭𝐞𝐦𝐩𝐨?) – 𝐜𝐨𝐧 𝐮𝐧𝐚 𝐬𝐨𝐥𝐚 𝐦𝐨𝐫𝐚𝐥𝐞: 𝐢𝐥 𝐋𝐚𝐯𝐨𝐫𝐨. 𝐄 𝐜𝐨𝐧 𝐥𝐞 𝐧𝐨𝐬𝐭𝐫𝐞 𝐌𝐚𝐝𝐨𝐧𝐧𝐞 𝐯𝐞𝐬𝐭𝐢𝐭𝐞 𝐚 𝐥𝐮𝐭𝐭𝐨 𝐞 𝐥𝐞 𝐬𝐞𝐭𝐭𝐞 𝐬𝐩𝐚𝐝𝐞 𝐝𝐞𝐢 𝐬𝐞𝐭𝐭𝐞 𝐝𝐨𝐥𝐨𝐫𝐢 𝐛𝐞𝐧 𝐜𝐨𝐧𝐟𝐢𝐭𝐭𝐞 𝐧𝐞𝐥 𝐬𝐞𝐧𝐨.
𝐀𝐦𝐢𝐜𝐨, 𝐝𝐞𝐥𝐥’𝐀𝐛𝐫𝐮𝐳𝐳𝐨 𝐜𝐨𝐧𝐨𝐬𝐜𝐨 𝐩𝐨𝐜𝐨, 𝐪𝐮𝐞𝐥 𝐩𝐨𝐜𝐨 𝐜𝐡𝐞 𝐡𝐨 𝐧𝐞𝐥 𝐬𝐚𝐧𝐠𝐮𝐞. 𝐌𝐞 𝐧𝐞 𝐚𝐧𝐝𝐚𝐢 𝐚𝐥𝐥’𝐞𝐭𝐚̀ 𝐝𝐢 𝐜𝐢𝐧𝐪𝐮𝐞 𝐚𝐧𝐧𝐢, 𝐯𝐢 𝐭𝐨𝐫𝐧𝐚𝐢 𝐚 𝐬𝐞𝐝𝐢𝐜𝐢, 𝐚 𝐝𝐢𝐜𝐢𝐨𝐭𝐭𝐨 𝐞𝐫𝐨 𝐠𝐢𝐚̀ 𝐭𝐫𝐚𝐬𝐟𝐞𝐫𝐢𝐭𝐨 𝐚 𝐑𝐨𝐦𝐚, 𝐞𝐦𝐢𝐠𝐫𝐚𝐧𝐭𝐞 𝐢𝐧𝐭𝐞𝐥𝐥𝐞𝐭𝐭𝐮𝐚𝐥𝐞, 𝐬𝐞𝐧𝐳𝐚 𝐧𝐞𝐦𝐦𝐞𝐧𝐨 𝐥𝐚 𝐬𝐩𝐞𝐫𝐚𝐧𝐳𝐚 𝐝𝐢 𝐫𝐢𝐭𝐨𝐫𝐧𝐚𝐫𝐜𝐢. 𝐌𝐚 𝐥𝐞 𝐦𝐢𝐞 “𝐞𝐬𝐭𝐚𝐭𝐢” 𝐬𝐨𝐧𝐨 𝐚𝐛𝐫𝐮𝐳𝐳𝐞𝐬𝐢, 𝐞 𝐪𝐮𝐢𝐧𝐝𝐢 𝐜𝐨𝐧𝐨𝐬𝐜𝐨 𝐛𝐞𝐧𝐞 𝐝𝐞𝐥𝐥’𝐀𝐛𝐫𝐮𝐳𝐳𝐨 𝐢𝐥 𝐜𝐨𝐥𝐨𝐫𝐞 𝐞 𝐢𝐥 𝐬𝐞𝐧𝐬𝐨 𝐝𝐞𝐥𝐥’𝐞𝐬𝐭𝐚𝐭𝐞, 𝐪𝐮𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐝𝐚𝐢 𝐭𝐫𝐞𝐧𝐢 𝐜𝐡𝐞 𝐫𝐢𝐩𝐨𝐫𝐭𝐚𝐯𝐚𝐧𝐨 𝐚 𝐜𝐚𝐬𝐚 𝐝𝐚 𝐥𝐨𝐧𝐭𝐚𝐧𝐢 𝐩𝐚𝐞𝐬𝐢, 𝐩𝐚𝐬𝐬𝐚𝐯𝐨 𝐢𝐥 𝐓𝐫𝐨𝐧𝐭𝐨 𝐞 𝐫𝐢𝐯𝐞𝐝𝐞𝐯𝐨 𝐥𝐞 𝐩𝐫𝐢𝐦𝐞 𝐜𝐚𝐬𝐞 𝐜𝐨𝐥𝐨𝐧𝐢𝐜𝐡𝐞 𝐜𝐨𝐢 𝐦𝐚𝐳𝐳𝐢 𝐝𝐢 𝐠𝐫𝐚𝐧𝐭𝐮𝐫𝐜𝐨 𝐬𝐮𝐢 𝐭𝐞𝐭𝐭𝐢, 𝐥𝐞 𝐬𝐩𝐢𝐚𝐠𝐠𝐞 𝐥𝐢𝐛𝐞𝐫𝐞 𝐚𝐧𝐜𝐨𝐫𝐚, 𝐢 𝐩𝐚𝐞𝐬𝐢 𝐚𝐟𝐟𝐚𝐜𝐜𝐢𝐚𝐭𝐢 𝐬𝐮 𝐪𝐮𝐞𝐢 𝐥𝐨𝐫𝐨 𝐛𝐚𝐥𝐜𝐨𝐧𝐢 𝐧𝐚𝐭𝐮𝐫𝐚𝐥𝐢 𝐝𝐢 𝐜𝐨𝐥𝐥𝐢𝐧𝐞, 𝐥𝐞 𝐩𝐢𝐮̀ 𝐛𝐞𝐥𝐥𝐞 𝐜𝐡𝐞 𝐢𝐨 𝐜𝐨𝐧𝐨𝐬𝐜𝐨.
𝐏𝐨𝐜𝐨 𝐬𝐨 𝐝𝐞𝐥𝐥’𝐀𝐛𝐫𝐮𝐳𝐳𝐨 𝐢𝐧𝐭𝐞𝐫𝐧𝐨 𝐞 𝐦𝐨𝐧𝐭𝐚𝐧𝐨, 𝐚𝐩𝐩𝐞𝐧𝐚 𝐥𝐞 𝐬𝐭𝐫𝐚𝐝𝐞 𝐜𝐡𝐞 𝐩𝐨𝐫𝐭𝐚𝐧𝐨 𝐚 𝐑𝐨𝐦𝐚. 𝐃𝐢𝐜𝐨 𝐬𝐞𝐦𝐩𝐫𝐞 𝐚 𝐦𝐞 𝐬𝐭𝐞𝐬𝐬𝐨 𝐜𝐡𝐞 𝐝𝐞𝐯𝐨 𝐭𝐨𝐫𝐧𝐚𝐫𝐜𝐢 𝐚 “𝐯𝐞𝐝𝐞𝐫𝐥𝐨”. 𝐍𝐨𝐧 𝐜𝐞𝐫𝐭𝐨 𝐩𝐞𝐫 𝐬𝐜𝐫𝐢𝐯𝐞𝐫𝐧𝐞, 𝐬𝐜𝐫𝐢𝐭𝐭𝐨𝐫𝐢 𝐚𝐛𝐫𝐮𝐳𝐳𝐞𝐬𝐢 𝐜𝐡𝐞 𝐩𝐨𝐬𝐬𝐨𝐧𝐨 𝐝𝐢𝐫𝐜𝐢 𝐪𝐮𝐚𝐥𝐜𝐨𝐬𝐚 𝐝𝐞𝐥𝐥’𝐀𝐛𝐫𝐮𝐳𝐳𝐨 𝐝’𝐨𝐠𝐠𝐢 𝐧𝐨𝐧 𝐦𝐚𝐧𝐜𝐚𝐧𝐨, 𝐢𝐨 𝐢𝐧𝐝𝐮𝐥𝐠𝐞𝐫𝐞𝐢 𝐮𝐧 𝐩𝐨’ 𝐭𝐫𝐨𝐩𝐩𝐨 𝐧𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐦𝐞𝐦𝐨𝐫𝐢𝐚, 𝐧𝐨𝐧 𝐬𝐨 𝐩𝐢𝐮̀ 𝐠𝐢𝐮𝐝𝐢𝐜𝐚𝐫𝐞, 𝐜𝐚𝐩𝐢𝐬𝐜𝐢 𝐪𝐮𝐞𝐥𝐥𝐨 𝐜𝐡𝐞 𝐯𝐨𝐠𝐥𝐢𝐨 𝐝𝐢𝐫𝐞? 𝐎 𝐟𝐨𝐫𝐬𝐞, 𝐜𝐡𝐢𝐬𝐬𝐚̀… 𝐪𝐮𝐞𝐬𝐭𝐚 𝐥𝐞𝐭𝐭𝐞𝐫𝐚 𝐜𝐡𝐞 𝐦𝐢 𝐡𝐚𝐢 𝐜𝐚𝐯𝐚𝐭𝐨 𝐜𝐨𝐧 𝐥𝐚 𝐭𝐮𝐚 𝐝𝐨𝐥𝐜𝐞 𝐩𝐚𝐳𝐢𝐞𝐧𝐳𝐚 𝐧𝐨𝐧 𝐯𝐨𝐥𝐞𝐯𝐨 𝐬𝐜𝐫𝐢𝐯𝐞𝐫𝐥𝐚, 𝐩𝐞𝐫 𝐮𝐧 𝐚𝐥𝐭𝐫𝐨 𝐝𝐢𝐟𝐞𝐭𝐭𝐨 𝐚𝐛𝐫𝐮𝐳𝐳𝐞𝐬𝐞, 𝐢𝐥 𝐩𝐢𝐮̀ 𝐠𝐫𝐚𝐯𝐞, 𝐪𝐮𝐞𝐥𝐥𝐨 𝐝𝐞𝐥 𝐩𝐮𝐝𝐨𝐫𝐞 𝐝𝐞𝐢 𝐩𝐫𝐨𝐩𝐫𝐢 𝐬𝐞𝐧𝐭𝐢𝐦𝐞𝐧𝐭𝐢.
𝗣𝗲𝗿 𝗻𝗼𝗻 𝗽𝗲𝗿𝗱𝗲𝗿𝗲 𝗹𝗲 𝗽𝗿𝗼𝘀𝘀𝗶𝗺𝗲 𝘀𝘁𝗼𝗿𝗶𝗲 𝗱𝗶 𝗔𝗯𝗿𝘂𝘇𝘇𝗔𝗻𝘁𝗶𝗰𝗼, 𝗰𝗹𝗶𝗰𝗰𝗮 𝘀𝘂 "𝗦𝗲𝗴𝘂𝗶" 𝗾𝘂𝗶 𝘀𝗼𝗽𝗿𝗮:
𝗮𝗯𝗯𝗶𝗮𝗺𝗼 𝗮𝗻𝗰𝗼𝗿𝗮 𝘁𝗮𝗻𝘁𝗼 𝗱𝗮 𝗿𝗮𝗰𝗰𝗼𝗻𝘁𝗮𝗿𝗲
